Y entonces uno se pregunta:

¿Qué es la vida?

¿Hay algo? ¿Es esto?

¿Empalmar un condenado

cigarrillo con el otro

mientras te dices

que quizá estés ya incubando

un cáncer en algún recóndito

intersticio del pulmón derecho?

¿El páncreas?

¿El hígado?

¿Los riñones?

¿La vejiga?

¿Y que hay de la cabeza?

¿Hay algo? ¿Es esto?

¿Sorber tazas de té

en la soledad

de la cocina?

¿Mirar por la ventana

y contemplar la luna?

¿Fingir que eres Baudelaire?

¿Las chimeneas? ¿Los tejados?

¿La masa hirviente

de cuerpos en la playa?

¿O esas nubes

que mañana amenazan

con borrasca?

¿Hacer llamadas de teléfono,

pagar facturas, masturbarte,

aspirar el perfume de esa chica

con la que te has cruzado por la calle,

tomar esta pastilla?

¿Acordarte de tu madre

en tardes de domingo

y lluvia?

¿A qué estamos jugando?

¿Qué es este absurdo juego?

¿Una espera llena

de míseras miserias

y mezquinas alegrias?

¿Una espera? ¿el limbo?

¿Es esto?

¿Era esto?

¿Era esto lo que nos decían?

¿Un cine vacío

donde ni siquiera nadie

ha tenido la decencia

de programar una película?