Aún quedan viejas tapias en el mundo.

(Sabemos que morir no es estar muertos.)

Aún quedan en el alto acantilado

       flores de brezo.

Sabemos al morir que nuestros pasos

cansados no querían ir tan lejos.

(Aún queda esa colina bronceada

       de helechos secos.)

La entraña del pinar es sombra pura.

Rayos de un sol de otoño velan, trémulos,

su orilla de vivientes florecillas

       y húmedo suelo.

Rayos de un sol de otoño, nuestros pasos

no nos quieren llevar fuera del tiempo.

Morir –o huido barco entre las olas-

       no es estar muertos.