Esta vida, rompecabezas
         tridimensional de la existencia,
         arroja mujeres rotas
         por las aceras. 

         Blanca Flores Cueto

El cuerpo sobra, duele. 
Culpable envoltura que no reconozco… 
Sangra malherida la voz, 
yaciendo al borde mismo 
                           [de lo absurdo. 
 
Con la vida a trozos, 
entre los dientes 
oigo el eco de días 
que ya no existen… 
 
Invento delirios, 
locuras de boca compulsiva, 
que alimento de vacíos abismos 
huyendo de mi farsa 
                       [tras el espejo. 
 
Ya no existo, ya no soy 
no estorba ahora 
 [la carne. 
 
Llega la negrura, 
famélica quietud 
escombros del alma 
                    [polvo de huesos…